Ольга Новикова - Каждый убивал [Журнальный вариант]

— Простите, что отключалась — я была в Париже. Больна в Париже. Только что вернулась. Мне сказали, что убийцу Вероники Мазур и вашей дочери вот-вот поймают…

— Кто сказал?

— Глеб Сорокин, следователь.

— И он, конечно, не сообщил вам, что человека, очень на него похожего, видели у дома Светланы… Как раз тогда, когда ее убили. Не сам ли он убил? Но почему? Какой мотив? Они точно не были знакомы! Есть вероятность, что он подбросил улику… шелковый шнур… чтобы отличиться… чтобы быстро раскрыть убийство… Маленькая возможность… Но скоро все выяснится. Мне доложили, что он сейчас едет на задержание рецидивиста…

— Прямо сейчас? Вы ничего не путаете?

— Нет! Почему такой вопрос? У вас другая информация?

Мгновение Анжела колеблется, не рассказать ли все Бизяеву? Горе перевернуло человека… Говорит сбивчиво, не процеживая информацию, как это раньше делал… Жаль его, так жаль…

Но все-таки осторожничает. Четко, уверенным голосом отвечает, что нет! Нет у нее никаких сведений. Закладывать того, на кого буквально полчаса тому назад она надеялась опереться в дальнейшей жизни, кого полюбила… Или придумала, что любит… Не буду! Низко, по-бабьи подло…

И Ника…

Мотив-то как раз у Глеба есть. Мне хотел помочь. За Нику отомстить бизяевскому клану. Виновны. Они все виновны.

— Ладно, свяжемся позже… — тусклым, потерянным голосом говорит Бизяев. Вспыхнула надежда все сейчас узнать и погасла.

И Анжела в раздрае… Пятка ноет, на сердце тяжесть…

Ради меня…

Нисколько не лестно.

Представляется: Глеб арестован. Допрос. Он хмуро, нераскаянно объясняет: не мог больше мириться с тем, что настоящие вдохновители убийств уходят от ответственности…

И ведь прав, прав!

Тошно от этой его правоты.

Сна ни в одном глазу. Послонявшись по квартире, Анжела снова садится за компьютер. Дел накопилось…

Открывает одно письмо, другое… Зовут… Вечеринка “Мартини”, презентация бутика на Рублевке, премьера новой модели “Порше”… Все кажется мелким, мелочным, нисколько не важным.

В ЖЖ, что ли, зайти?

“Я вернулась, — строчат по привычке пальцы. — С Тапиром покончено. Сейчас арестуют убийцу Ники… Но легче не становится. Месть, оказывается, совсем не греет…”

Пишет и тут же стирает. Не из боязни… Не хочется больше проливать душу. Кажется, что если оставишь все это варево в себе, то, может, в конце концов, приготовиться какая-то мысль — длинная, неоднозначная, обдумывая которую, осмысляешь свою жизнь. Какой-то выход из обступившей темноты появится…

Анжела сворачивает свой ЖЖ, и тут в новостях на домашней странице Яндекса обновляется первая строчка: “В дорожно-транспортном происшествии погиб следователь СК при прокуратуре Москвы…” Удар курсором по прочитанной фразе — и вот они, словно предвиденные подробности: “В Южном Бутове, на пересечении Варшавского шоссе и улицы Кирпичные выемки, на большой скорости столкнулись “мерседес” председателя Комитета Госдумы Бизяева, в котором был только шофер депутата, и “Лада-приора”, в которой кроме шофера находились следователь Сорокин и задержанный им преступник Петр Зонин. Все четверо погибли”.

По дважды не мрут, а однова не миновать.

Лучше мучиться, чем мучить.